Tchernobyl mon amour

Non mais c'est juste que hier, j'ai vu un reportage de toute beauté sur ce qu'il se passe dans un rayon de 30 km autour du réacteur qui a explosé à Tchernobyl. On se rend pas compte. C'est beau à pleurer. A part les pins qui ne savent plus dans quel sens il faut pousser et les hirondelles qui arrivent d'Afrique sans anti-oxydants et qui du coup font du semi-albinos (comme beaucoup à Paris et à Moscou, il a dit le type), bref à part ceux qui sont trop fatigués ou qui ont des tros gros génomes, ben sinon c'est la teuf. Y'a même plein de loups, des élans (pas de perruches par contre), des souris, des chevaux qui étaient malades et vieux et que maintenant ils sont plein plein plein, et des bouleaux qui poussent dans les immeubles, y'a même une fête foraine abandonnée (c'est trop beau : une grande roue et des auto-tamponneuses toute rouillées au milieu d'un genre de jungle), et pourtant le géger il arrête pas de hurler que tout est grave radio activität. Mais le scientifique russe, joignant le geste à la parole, avale les cerises de son jardin de Tchernobyl, en recrachant soigneusement le noyau mortel.

Et ben, cet état de nature sauvage qui irradie de vie et d'atomes déglingués là où tout s'est dissout de l'intérieur suite à l'ultra-violente explosion, c'est beau, beau comme de l'espoir...

Slip O sUn

En ce moment, les gens sont fatigués et les blogs sont mauvais (même mes 2 blogs favoris qui sont tenus par des gens importants et qui connaissent les choses de la litérature) (sauf le blog du Poète qui part des jeux clodolympiques quand je vous dis qu'il se passe quelque chose avec les clochards, que même eux, ils vont connaître leur héros, leur hype, leur mythe, leur fans, leur détracteurs, enfin la totale par laquelle on ne peut plus se permettre de s'en foutre. Mais bon. C'est notre faute. Bah et puis on s'en fout).
Néanmoins, je n'ai pas envie de faire des cas de test sur la transformation des comptes de dépôt.
Donc je vais moi aussi remplir le réseau d'informations mondiales de mes soliloques hagardes. Etrange passe-temps. (j'aurai préféré faire la sieste mais l'espace n'est géographiquement pas organisé pour. Il est même organisé contre. (même dans les chiottes, y'a pas la place pour s'allonger, faut rester assis) (peut-être que les générations futures de dans 7 générations se demanderont comment on a fait, comme nous on se demande comment que les mineurs ont tenu le coup alors qu'ils n'avaient ni congé ni même week-ent) (autant mourir jeune comme James Dean). My professionnal area sucks.) (Je vais un peu pratiquer l'anglais car je serai amenée à l'enseigner.)
Il faudra que je trouve des solutions pour que mes élèves aient la possibilité de se lever et de s'allonger. Sinon il faudra encore que je change de métier. Et je suis trop vieille pour apprendre à faire du cirque.
Parallèlement, les conducteurs d'hélicoptère restent assis et sont cools, néanmoins.

Oh et puis zut. Moi, tout ce que je voulais ce matin en me réveillant, c'est aller faire la sieste au soleil.

Fuckingkarma (clic !)

Lui aussi, il est excessivement cool.

"À la fin de la nuit lorsque dans le deuil le matin prend son élan"

"II est nécessaire de chanter, à savoir d'être fou, car autrement il nous faut vivre avec les normaux, les demi-mesureurs, les faux derches, les nieurs de réalité, les tueurs de rire. Il est nécessaire d'être fou, à savoir de chanter, car il est impossible à un chevalier, ou à quiconque, de lancer une attaque victorieuse contre les propriétaires de ce monde. Cette nuit je suis folle, conclut fièrement don Quichotte."

"Je suis née folle dans le Barbican, quatre ans après la défaite de l'invincible Armada. Je décide immédiatement de faire ce que je veux : vivre des aventures de bandit de grand chemin plutôt que de papoter avec une poignée de menteuses, me bagarrer avec un gourdin clouté, détruire chaque fichue pique qu'on tente de me lancer. Je suis la dame ourse, les yeux couverts de cuir, la reine de la chicane des joyaux des taudis."

"Chers rêves, vous seuls comptez. Vous êtes mon espoir et je vis pour vous et en vous. Vous êtes sauvagerie et folie, les couleurs, les parfums, la passion, les événements qui adviennent. Vous êtes les choses pour lesquelles je vis. S'il vous plaît, faites-moi passer de l'autre côté."

"Chaque jour, un outil affûté, un puissant destructeur, est nécessaire pour chasser la morosité, la lobotomie, le bourdonnement, la croyance en l'être humain, la stagnation, les images et l'accumulation. Quand nous cesserons de croire en l'être humain, quand nous préférerons penser que nous sommes des arbres et des chiens, nous commencerons à être heureux."

Des fois, c'est cool de se taire et d'écouter les autres, Kathy Acker par exemple. Quelqu'un d'important.

On me demande souvent de parler de mon travail...

Mais Cioran l'a si bien fait que je lui laisse la parole :

L’ennui est l’écho en nous du temps qui se déchire, la révélation du vide, le tarissement de ce délire qui soutient – ou invente – la vie. (...) L’ennui nous révèle une éternité qui n’est pas le dépassement du temps, mais sa ruine ; il est l’infini des âmes pourries faute de superstitions : un absolu plat où rien n’empêche plus les choses de tourner en rond à la recherche de leur propre chute. La vie se crée dans le délire et se défait dans l’ennui. (Précis de décomposition) (Je n'aurai jamais pu aussi bien décrire ce qu'on ressent à la lecture d'un compte rendu de comité de suivi...)

Mais aussi :

L’ennui se fait musique au bord de la mer, et extase sur le sommet des montagnes. (et envol d'hélicoptère au parc Suzanne Lenglen.) (Le crépuscule des pensées)

Certes, ça fait un moment que je n'ai rien écrit dans le blog cool

Mais faut reconnaître que se faire traiter de grosse pute par Roland Barthes, ça laisse pantois :

"Vouloir se caser, c’est vouloir se procurer à vie une écoute docile. Comme étayage, la structure est séparée du désir : ce que je veux, tout simplement, c’est être « entretenu », à la façon d’un ou d’une prostitué(e) supérieur(e)." Fragments du Discours Amoureux - Roland Barthes.

(J'espère que mon mari charpentier ne lit ni Roland Barthes ni le blog cool, avec un peu de chance comme ça, il ne se rendra compte de rien...)

Je suis le fruit copulatoire de Arthur Rimbaud avec Paris Hilton.

Le problème avec le vendredi, c'est le trépignement incessant de mon palpitant à l'idée du week-ent qui arrive en galopant pour venir me cueillir à Here-The-Pussies, me poser sur l'encolure de son cheval gris (c'est plus beau que blanc) et m'emmener loin très loin des méchants, au pays des week-ent enchantés, où l'horaire et les chemises repassées n'ont plus la moindre importance, où le premier qui rigole il a gagné.

En effet, ce soir, il y a concert avec le Poète, le Musicien, le Compositeur et tous les Fraggle Rocks. On sera dans un endroit intéressant, avec des tsunami exotiques dans les toilettes et Papa Pop Star derrière le bar.

En même temps, faut pas cracher dans la bière, la semaine a été sereine. Elle me permet par exemple d'introduire une sardine dans le blog cool, il était temps (ça me fait penser au passage que je suis Loutre ascendant Anguille, je l'ai appris il y a pas très longtemps). Je mets pas de majuscule à sardine car c'est quelqu'un d'important mais d'incognito, elle traduit des messages secrets pour sauver le monde, elle change tout le temps d'adresse, elle a aussi un chapeau qui bouge et 2 traits sous les yeux. Nous avons fait le trio avec le Fion, puis le Compositeur nous a rejoint. Contrairement aux apparences, je ne suis pas en train de raconter ma dernière partouze. Je n'ai matériellement pas le temps de faire de la partouze.

Il fallait aussi dans ce blog rendre hommage à Gazoline (qui était l'amie d'Arielle D. dans une ancienne vie mais tout le monde peut changer) qui m'a trouvé un mari bien qu'il ne soit pas charpentier. Grâce à lui et donc à elle, j'aurai une voiture diesel et nous boirons du champagne en jouant du piano les yeux mi-clos. Je porterai des bottes en poils de yak rose fluo. La vie après la banque sera glamour, la vie après la banque sera in your mooth.